LAS FRIDAS QUE INVENTAMOS

Julio es el mes de Frida Kahlo, en este mes nació (1907) y en este mismo mes murió (1954). Jamás se propuso ser famosa, ni aparecer en tantas mercancías que hoy la venden y la regalan en tantos recuerdos “muy souvenirs”.  Tantas Fridas. Nuestras Fridas, eternas por siempre.

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Fridas reflejadas

Frida enamorada. Que pintó a Diego en el centro de su frente aunque se enamoraba de otros se mantuvo leal al amor de su pintor-sapo.

Frida sedienta. Brindó por la luna, saboreó el aroma masculino del tequila y descubrió en el fondo el ayer de lunas y el mañana sin soles.

Frida vestida. Escondía el beso clandestino de un amante fugitivo en su traje de tehuana y detrás del huipil cubría su columna rota y un corazón desordenado.

Frida bigotona. Nunca ocultó sus finos vellitos porque se movían al compás de los suspiros del hombre deseado.

Frida pintora. En cada autorretrato su mirada es una red que nos atrapa y permite palmar su rabia o su amor, su pasión y su dolor…

Frida-yo-ella-nosotras. Reconociéndonos diferentes pero no ajenas, descubriéndonos en nuestro espejo lo que ella no es y lo que hemos querido ser.

Frida eterna. No es moda, ni adorno, no es mercancía ni costumbre, fanatismo. Es pintora, es mujer angustia, es alma de mujer.

Fridas pintadas

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LAS DOS FRIDAS (1939-1940). He sentido mi corazón expuesto a la mirada de todos pero nadie advierte su latir enamorado por un hombre que lo desordena y casi siempre lo rompe. Arterias delatoras de un dolor interminable. La mano de una Frida cobija la mano de la otra Frida, amistad femenina, sororidad eterna. Las nubes a sus espaldas delatan malos tiempos. Y pese a todo siguen juntas. Una, mostrando la fotografía del hombre jeroglífico que marca su vida. La otra aparenta detener una hemorragia donde el desamor escapa…

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LA COLUMNA ROTA (1944). Y palpé el dolor de una mujer fuerte. Cada vez que me lastiman siento los mismos clavos que tapizan su cuerpo y reconozco lo que es sufrir por alguien, por algo, por todo y por nada. Otra vez a sus espaldas un paisaje que no garantiza buenos tiempos, seco y árido, como cuando te sabes engañada. La columna rota duele igual que un corazón roto, que unas ilusiones rotas, que unos sueños quebrados, que un amor agrietado, que un corazón partido, que un alma perdida, que ese silencio cuando te alejas.

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DIEGO EN MI PENSAMIENTO (1943). Pensar en él para imaginarlo como nuestra alma quisiera. Tatuarlo en los pensamientos para evocarlo como nunca será. Preocuparse por  lo que no nos dice y quizá sienta. Recrear eternamente esos instantes de caricias bien compartidas y de suspiros que escandalizan a las buenas conciencias. Inventar lo no vivido. Olvidar lo que no se dijo. Creer que al pensarlo todos los días besará nuestra frente, hará los juramentos necesarios para sentirse amada, querida, deseada, suya…

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AUTORRETRATO DE PELONA (1935). Mi corte de cabello se asemeja al de esta Frida pelona que huye de su propia feminidad para ya no ser frágil en el amor. Para no dejarse despeinar en esos arrebatos apasionados que de seguro ese hombre amado olvidaba en cuanto se levantaba de su cama amorosa. Cada cabello corto la alejó de su soledad, cada cabellito que no crece la defendió del desamor pero siempre le impidió esconder ese deseo de volver a amar aunque mañana no supiera quién le hizo una nueva herida en su alma enamorada.

Las Frida justificadas

Frida es la bruja con la que paseo a los doce de la noche para beber estrellas y embriagarme de la luceros. Es mi hechicera que le da a mi vida un ritmo de blues con boleros inolvidables que el hombre que amo siempre cantará a mi oído. Es la maga que me obliga a aprender trucos para tolerar cada clavo que me crucifica por culpa de envidias y chismes absurdos.

Frida es esa imagen que se hacina en las paredes de mi cubículo para inspirar cada palabra que le haga parir a la pantalla de mi computadora. Es esa mala consejera que desde las paredes de mi casa me obliga a soplar hacia donde se ven nubes negras. Es junto con quien rezo cada noche para que siga creyendo en el amor que bendice mi desordenado corazón.

Frida es una mujer que nació hace 110 años con sus sueños que a veces comparo con los míos, con amores y desamores que yo tomo como buen ejemplo, con pinturas donde siempre está ella y siempre me busco a mí misma.

Frida es más que este tequila, que este vestido, que estos aretes y que estos zapatos tenis. Frida es mi brindis por la vida, mi piel colorada que siente más cada día, mis buenos consejos que me obligan a ignorar a esas sombras que se empeñan en ensuciar mi corazón, son las huellas firmes de una mujer que creen en sí misma.

 Fridas que nacen mueren y nacen

Y en cada amanecer de julio, me aferro a tu columna rota para no permitir que nadie me haga pedacitos el alma, bordo mis alas porque sé que mis pies siempre se cansan de seguir huellas falsas y necesito alas para volar. O conjugo verbos absurdos como te cielo o yo girasol, nosotras aliadas, ellas quebradas, vosotras conservadoras enemigas de sí mismas que nos miran desde su soledad.

Y en cada anochecer de julio acepto tus consejos de dibujar en mi frente al hombre que amo pero también me envuelvo en rebozos de amorosos suspiros que escandalizan a las testarudas, las mismas que jamás comprenderán lo que es parrandear con una mujer como tú, sufrida pero aguerrida, quebrada pero siempre entera, comercializada pero siempre única, patéticamente inmortalizada pero gozosamente representada en carteles y películas, ropa interior y tenis, en críticas escritas con tinta de olvido inmediato.

Por eso, brindo contigo los días de tu cumpleaños porque tu vida dibujó la mía. Brindo contigo la noche de tu aniversario de muerte porque, aunque juraste no regresar, siempre te estoy esperando.

iconElvira Hernández  dslr-camera Mariano Ramirez / internet

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